Осень

Осень есть мгновенье сладкой комы.
В шорохе дождей печально-влажных
И бледна, и злобна, и продажна -
Будто бы ей нечего терять,
Будто бы ей некого любить,
Будто мы с ней вовсе не знакомы…

Осень есть ответ на все вопросы.
В возвращеньи желтизны мертвящей,
В шёпоте поветрий леденящих -
Будто больше нечего сказать,
Будто больше не с кого спросить,
Будто я - весенний недоносок…

Осень - приступ: вновь некрофилия.
Изымая дух, врезаясь в сердце
Будущим и прошлым иноверцам,
Будто бы заплакала по ним…
Будто этот плач навзрыд - по нам…
Будто мы с тобой её любили…